Insel Runde ist ein Ort, der sich nicht erklären lässt – man muss ihn erleben. Wind, Meer, steile Klippen und dieses besondere Licht, das nur an der norwegischen Küste existiert. Hier mietete ich mir eine Hütte. Seit Tagen begleitete mich Regen, und so war die trockene, einfache Unterkunft ein kleiner Luxus.

Als sich das Wetter gnädiger zeigte, packte ich sofort meine Kamera und ging los. Der Weg zu den Vogelfelsen war steil, mein Fotorucksack schwer, doch mit jedem Schritt wurde die Aussicht weiter.

Oben änderte sich die Landschaft. Der Pfad führte durch ein weites Moor, in denen Raubmöwen ihre Nester bewachten.

Der Wind blies kräftig über die Höhen und erinnerte mich daran, Abstand zu den steilen Klippen zu halten. Mit meinen Wandergummistiefeln arbeitetet ich mich durch das nhasse Gelände bis zu den Bereichen, in denen die Bassttölpel kreisten. Immer wieder stürzten sie sich mit beeindruckender Geschwindigkeit ins Meer - Momente, die als Fotografin geduldig einzufangen versuchte.

Das Wetter wechselte schnell. Sonnige Augenblicke wurden von dunklen Wolken abgelöst, bis schließlich erneut Regen einsetzte. Als ich zur Hütte zurückkam, war ich durchnässt. Die Basstölpel, die rauhe Landschaft und die Weite des Atlantiks hatten den anstrengenden Aufstieg mehr als belohnt.

Am ersten Abend machte ich mich auf den Weg zu den Papageinetauchdern. Der Wind peitschte mir den Regen ins Gesicht, der Weg war glitschig und schmal, rechts die steilen Klippen, links das Moor. Zum Glück lies der Regen irgendwann nach, doch der Wind blieb.

Ich war nicht allein. Andere Fotografen warteten bereits an den Klippen, manche mit riesigen Teleobjektiven, alle geduldig - denn die Puffins kommen erst gegen den Abend von ihren Ausflügen über dem Atlantik zurück. Die Stunden vergingen langsam. Basstölpel glitten über die Felsen, Möwen schrien im Wind, und über dem Meer zogen dunkle Wolken vorbei, durch die immer wieder Sonnenstrahlen brachen.

Dann tauchten die ersten Puffins auf. Zunächst nur kleine Punkte am Himmel, dann immer mehr. Sie schossen über die Felsen hinweg, verschwanden in ihren Bruthöhlen und landeten präzise auf schmalen Grasvorsprüngen. In der Luft elegant, am Boden fast unbeholfen - und immer mit diesen orangefarbenen Schnäbeln, die wie Farbtupfer in der rauhen Landschaft wirkten.

Ich fotografierte stundenlang und vergaß dabei die Zeit. Manchmal lies ich die Kamera sinken und sah ihnen einfach nur zu: diesen Vögeln, die fast ihr ganzes Leben auf dem Meer verbringen und doch jedes Jahr an denselben Ort zurückkehren. Freiheit und Heimat zugleich.

Wieder machte ich mich auf den Weg, diesmal über den längeren Pfad zu den Basstölpeln. Der Weg führte durch feuchtes Moorland, vorbei an kleinen Wasserflächen. Die Landschaft wirkte weit und ursprünglich.

Schon von Weitem konnte ich die Basstölpel sehen. Mit ausgebreiteten Flügeln glitten sie mühelos entlang der Klippen, getragen von den Aufwinden. Manchmal bewegten sie die Flügel kaum, dann wieder änderten sie plötzlich die Richtung oder schwebten fast reglos über den Felsen. Ihre Jagdflüge waren besonders beeindruckend: Aus großer Höhe stürtzen sie sich kerzengerade ins Meer und tauchten Sekunden später wieder auf.

In den steilen Wänden lagen ihre Nester dicht an dicht. Hunderte Vögel bildeten eine eigene kleine Welt über dem Atlantik - streitend, putzend und wachsam. Der Felsen war weit entfernt, eigentlich zu weit für perfekte Fotos. Trotzdem fotografierte ich, ober ohne Druck. Immer wieder lies ich die Kamera sinken und sah einfach nur zu. Manche Augenblicke muss man nicht besitzen. Es reich sie zu erleben.

Ich hörte den Wind, beobachtete die Vögel und blickte hinaus auf das Meer. In solchen Momenten wusste ich wieder, warum ich die Naturfotografie so liebe: wegen der Stunden dazwischen, des Wartens, des Beobachtens - und jener seltenen Augenblicke, in denen alles still wird und man ganz im Hier und Jetzt ist.

Ich stand um drei Uhr morgens auf und machte mich wieder auf den Weg zu den Puffinfelsen. So weit im Norden wird es um diese Jahreszeit nie ganz dunkel.

Den steilen Anstieg hatte ich bereits hinter mit. Vor mir lag das Moorgebiet

Plötzlich bemerkte ich eine Bewegung. Ich griff zur Kamera. Es waren Raubmöwen, die hier zwischen den Gräsern und kleinen Wasserflächen ihre Nester hatten.

Auf einmal stieg eine auf und flog knapp über meinen Kopf hinweg. Die Botschaft war unmissverständlich: "Das ist mein Revier."

Kurz darauf kehrte sie zurück und setzte sich direkt auf den Weg, vielleicht zwei Meter von mir entfernt. So nah war ich einer Raubmöwe noch nie gekommen.

Ich blieb stehen und beobachtete sie. Einen Moment lang schien sie mich genauso aufmerksam zu beobachten, wie ich sie. Langsam machte ich einen Bogen um sie herum und zeigte ihr, dass ich ihrem Nest nicht zu nahe kommen wollte. Erst als ich weiterging, entspannte sich die Situation.

Raubmöwen tragen ihren Namen nicht ohne Grund. Sie gehören zu den eindrucksvollsten Vögeln des Nordens. Sie sind geschickte Jäger, aber auch berüchtigte Piraten der Lüfte. Oft verfolgen sie Möwen, Seeschwalben oder Papageientaucher so lang, bis diese ihre Beute fallen lassen. Dann fangen sie sie geschickt in der Luft auf.

Als ich die Möwe dort sitzen sah, wirkte sie allerdings nicht, wie ein Räuber. Sie war einfach ein Vogel, der sein Zuhause verteidigte.

Und vielleicht verstand ich sie deshalb so gut.